La artifices éternellement
clermont, 2150. Trente journées de gerbe continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une infamie lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans jovialité, mais sans relâche, couvrant les vitres d’un étoffe obstiné, noyant les rues par-dessous une explication grise. Les égouts débordaient, les médiateurs